(SL.23)

O senhor é meu pastor: nada me falta,

em verdes pastos me concede repousar,

às fontes tranquilas Ele me leva

e repara minhas forças,

a senda dos caminhos justos me aponta

pela honra do seu nome.

Ainda que desça por uma terra de sombra

nenhum mal receio, contigo junto de mim

- como dizer que tua vara e teu cajado me protegem

É meu festim que preparas

à frente dos inimigos

derrames em minha cabeça o perfume,

ergo minha taça transbordante.

Tua bondade e lealdade acompanham

o tempo da minha vida,

minha morada seja a tua morada, Senhor,

por dias que não terminam.

ISRAEL – LIVRO DOS SALMOS

in  Rosa do Mundo – 2001 Poemas para o Futuro

(tradução de José Tolentino Mendonça)

DAS COISAS QUE COMPETEM AOS POETAS

Nas terras onde os sinos andam pelas ruas

há horas surdas sós e sem cuidados

há mar condicionado ao possível verão

e vendem-se manhãs e mães por três ideias

Nas terras onde a música é o fogo de artificio

a camioneta curva a carga sob os plátanos

e à sombra dos lacrimejantes carros

o gato dorme a trepadeira sobe

o soba grita nunca ninguém sabe

a erva cresce a as crianças morrem

O mar aceita chão a mão do sol

Que plural deplorável o da magna agência mogno

E nas tílias há riscos dos vestidos de retintas raparigas

e o dente resistente número quarenta cheira a Pepsodent

RUY BELO (1933 – 1978)

Todos os poemas

UMA DAS FORMAS

UMA das formas de saúde é a doença. Um homem

perfeito, se existisse, seria o ser mais anormal que se

poderia encontrar.

FERNANDO PESSOA (1888 – 1935)

Aforismos e Afins

(edição  e prefácio de Richard Zenith, tradução de Manuela Rocha)

A PERFEITA HARMONIA

Maio é o tempo da perfeita harmonia.

Trajado de negro, mal rompe a luz

O melro canta uma canção de clara alegria.

Nos campos se abraçam as flores e as cores.

O cuco saúda o verão majestoso com galhardia.

Passou o tempo dos dias ruins, a brisa é doçura.

No bosque as árvores de folhas se vestem

E se foram nuas agora são sebe de verde espessura.

O verão vem chegando e corre sem pressa a água no rio.

Manadas ligeiras nas águas mansas a sede saciam.

Na encosta dos montes se espalha o azul do cabelo da urze

E frágil e branca se abre a flor do linho silvestre.

A pequena abelha, de fraco poder, carrega em seus pés

Rica colheita oculta em flores. O gado pasta na erva tenra

Dos verdes prados. Na sua tarefa não há fadiga:

A formiga vai e depois vem para logo ir e nunca parar.

Nos bosques a harpa tange melodias, música de paz

Que acalma a tormenta que o lago agitara.

E o barco balouça de velas dormidas

Envolto na bruma da cor das flores do tempo de Maio.

AUTOR DESCONHECIDO (SÉCULOS IX – X)

in A Perfeita Harmonia – Poemas Celtas da Natureza

(tradução de José Domingos Morais)

NEM COM outrem

NEM COM outrem nem por ti somente

cometas jamais acção de que

envergonhar-te possas.

E acima de tudo respeita-te

a ti próprio.

A justiça em actos e palavras

pratica-la-ás depois.

Pela menor das coisas não te habitues

a decidir-te sem reflectir.

PITÁGORAS ( SÉCULO VI  A.C.)

Versos de Ouro ( tradução de José Blanc de Portugal)

EM ATROZ mágoa

                EM ATROZ mágoa choro todo o dia;

quando ela cresce mais, cresce meu pranto;

a mágoa não, porque chegou a quanto

cruel fortuna ou fado injusto envia.

                A noite chega e penso que encobria

meu mal o dia ou que jamais foi tanto;

dobro o chorar e caio, entretanto,

sem o vigor que em pé me conduzia.

                Ali meus olhos lacrimosos cobre

amargo sono e, bem que o pranto cessa,

a mágoa faz crescer sonho tão triste.

                Corto-o e ele volta; nisto o sol descobre

seu rosto e banho o meu aqui na espessa

chuva com que, cruel Fílis, me aspergiste.

FRANCISCO DE FIGUEROA (1536? – 1617?)

in Antologia da Poesia Espanhola das Origens ao Século XIX

(selecção, organização, tradução, posfácio e notas de José Bento)

21.05.2012 (a sete meses do fim)

O dia está chegando ao fim

E dou por mim, enfim

Pensando descansar de uns tempos

Perturbados por nebulosos ventos.

E o que vejo?

Os seres se viram de costas

Num rodopio incessante

De turbulentas voltas.

Se calam no fomento

De um silêncio surdo

Ruidosamente mudo.

Olham sem querer

Desviando logo o desconforto

E assim

Ninguém arriba a bom porto.

Abrem caixas atrás de caixas

Pensando

Diamantes encontrar.

Se perdem no labirinto

Da ética perdida

Aceitando o faminto

que lá se fixa.

Se cobrem de miséria

Ocultando o que à vista está

Não sabendo

que deixam sempre uma pista.

E transformam o mundo

No inferno, esquecendo

Que no fundo

Ele por eles está à espera.

E eu, na minha cabeça

A mão tremendo

Rejubilando pela rixa

Que me pedem

Vou à luta.

Mas, e o meu coração?

O meu coração

Pleno de emoção

Enchendo de comoção

Sofre… e chora.

Carlos Sousa Ramos (1956) – inédito