A UM AMIGO QUE RETIRADO DA CORTE PASSOU A SUA VIDA

    Ditoso tu, porque em tua cabana,

moço e velho espiraste a brisa pura,

servindo-te de berço e sepultura

de palha o tecto, o solho de espadana.

    Na solidão em que, livre, se ufana

silente o sol com chama mais segura,

cada um dos dias mais espaço dura,

e a hora, sem ter voz, te desengana.

    Tu não contas por cônsules os anos;

teu calendário fazem-nos as colheitas;

pisas todo o teu mundo sem enganos.

    De tudo quanto ignoras te aproveitas;

prémios não buscas nem padeces danos,

tanto mais vives quanto mais te estreitas.

FRANCISCO QUEVEDO (1580 – 1645) – Antologia Poética

(selecção, tradução, prólogo e notas de José Bento)

JACOB

Jacob era o búfalo do seu rebanho.

Quando os seus cascos batiam no chão,

Toda a terra chispava, abrindo lanho.

Berrando deixou os irmão malhados.

Correu para a selva, para junto dos rios,

E aí o sangue das feridas foi estancado.

Em febre, caiu prostrado diante do céu,

Cansado daquela dor nos artelhos,

E do seu rosto de boi o sorriso nasceu.

ELSE LASKER-SCHULER (1869 – 1945)

Baladas Hebraicas (tradução e apresentação de João Barrento)

O QUE DISSE BILL

Bill disse: <<Houve um tempo em que precisei

de palavras, das minhas e das dos outros.

Porque eu era cego, surdo e mudo,

e as palavras eram o meu bordão, os meus ouvidos e a minha

                voz.

Hoje sou ainda cego, surdo e mudo,

mas não preciso de palavras

porque todos os caminhos por onde vou

partem de mim e por eles regresso,

e porque aquilo que ouço e me ouve

habita em mim (eu, o número mais pequeno),

e porque as palavras são um longo caminho para chegar onde

                estou>>

O Mestre não respondeu (Rinzai Ma-tsou ter-lhe-ia dado

                Com um pau) pois,

ao contrário de Bill, não tinha para dizer nada

que pudesse ser dito com palavras ou sem palavras.

MANUEL ANTÓNIO PINA (1943) – os Livros

SONETO QUE CONTÉM UMA FANTASIA SATISFEITA COM AMOR HONESTO

   Detém-te, sombra do meu bem esquivo,

imagem do feitiço a que mais quero,

ilusão por que na morte me lacero,

doce ficção por que penosa vivo.

   Se ao íman de tuas graças, atractivo,

obedece o meu peito, aço fagueiro,

- para que me enamoras, lisonjeiro,

Se hás-de enganar-me logo fugitivo?

   Mas gabar-te não podes, satisfeito,

de que triunfas de mim por tirania:

que, deixando enganado o laço estreito

   que a quimérica forma te cingia,

pouco importava enganar braços e peito

se te é prisão a minha fantasia.

SÓROR JUANA INÉS DE LA CRUZ (1651 – 1695)

Antologia da Poesia Espanhola do Siglo de oro – Barroco

(tradução de José Bento)

DRAMA

Gosto mais de ti,

agora que não existes,

que és neblina

e abismo,
lonjura
e noite cerrada.

Gosto mais de ti,
quando o vento
me atravessa a garganta
e cala a voz.

Agora que a noite
escura
me seca os olhos
e incendeia
a dor que sinto
por gostar
de ti.

JOSÉ MANUEL FERREIRA LOPES (1955) – O Famoso Caderno

QUANDO VIER...

QUANDO VIER a primavera

Se eu já estiver morto,

As flores florirão da mesma maneira

E as árvores não serão menos v erdes que na primavera passada.

A realidade não precisa de mim.

Sinto uma alegria enorme

Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma.

Se soubesse que amanhã morria

E a primavera era depois de amanhã,

Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.

Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?

Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;

E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.

Por isso, se morrer agora, morro contente,

Porque tudo é real e tudo está certo.

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.

Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.

Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.

O que for, quando for, é que será o que é.

ALBERTO CAEIRO (FERNANDO PESSOA) (1888 – 1935) – Poesia

8edição de Fernando Cabral Martins e de Richard Zenith)

CANTO DA HORA DO BANHO

ó mar contente, tão frio

que o verde das ondas é neve

fazes meu corpo tão leve,

no ar, vazio!

meus seios, cabelos, tudo é brando!

na mão do mar talhado cerce

vou, como se a um velho comando

desobedecesse!

e raia de leve um sol macio

que ainda não amadurou

frio

de manhã forte e silente

as minhas mãos nem são de gente

são formas de água, de neve

sobre o maillot

MÁRIO CESARINY (1923 – 2006) – Manual de Prestidigitação