E ELE LHES DISSE:

12        E ele lhes disse: Levantai-me, e lançai-me no mar, e o mar se vos aquietará; porque  sei, que esta grande tempestade por causa de mim vem sobre vós.

13        Mas os varões remavam, para tornar a trazer a nau à seca; mas não podiam: porquanto o mar mais e mais se ia embravecendo contra eles.

14        Entonces clamavam ao Senhor, e diziam: Ah Senhor! Não pereçamos por causa da alma deste varão, e não ponhas sangue inocente sobre nós: porque tu Senhor fizestes, como te agradou.

15        E levantavam a Jonas, e o lançavam no mar: e o mar se aquietou de seu furor.

16        Pelos que estes varões temeram ao Senhor com grande temor: e sacrificavam sacrifícios ao Senhor, e votavam votos.

17        Ordenava pois o Senhor um grande peixe, que tragasse a Jonas, e estava Jonas três dias e três noites nas entranhas do peixe.

in Bíblia Ilustrada – Jonas

(tradução de João Ferreira Annes d’Almeida, apresentação e fixação do texto de José Tolentino Mendonça, ilustrações de Ilda David’)

O FRACASSO DA VIDA

  Quando a vida recorda a esperança

que nutriu sua juventude entende

que a vida é um engano e empreende

sonhar que foi o que não foi; e avança

  com seus sonhos; contudo, não alcança

o que esperou; a sonhar se defende

e chega enfim Aquela que nos prende

com o laço da última lembrança.

  Para a verdade ver o melhor lume

é o lume que sobe além, do ocaso,

e em ferrugem o verdor ele resume;

  
  lançadeira fatal urde o acaso

da nossa vida na trama o costume;

afinal, qualquer vida é um fracasso.

De Astorga e Zamora, 9-XI-1910

MIGUEL DE UNAMUNO (1869 – 1936) – Antologia Poética

(selacção, tradução, prólogo e notas de José Bento)

A CIGARRA E AS FORMIGAS...

Não são apenas os cretenses que mentem. Também os  fabulistas.

Na História do senhor de La Fontaine, a formiga responde à cigarra: <<Cantaste, agora dança>>; mas não foi uma formiga que respondeu – foram batalhões, regimentos de formigas.

Depois ficaram por ali, à espera que a cigarra entregasse a alma ao criador, para lhe roerem os ossos.

JOSÉ ALBERTO OLIVEIRA (1952) – Bestiário

A URANO

Perfume de incenso

para Urano.

Urano, pai de todas as coisas, parte indestrutível do mundo

antigo princípio de todos os seres e fim de todos os seres

ó senhor do mundo, que andas em círculo à volta da terra lugar dos deuses abençoados, tu que te deslocas com o

ardor do rhombo

guarda terrestre e celeste que envolve todas as coisas,

tu que trazes no peito a terrível necessidade da natureza,

e que vês tudo, filho de Cronos, o bem-aventurado,

            demónio escolhido

escuta-me e concede uma vida sã ao novo iniciado.

in Oração do Homem – Uma antologia de tradições espirituais

(apresentação, selecção e tradução de Armando Silva Carvalho e de José Tolentino de Mendonça)

A SUBLIMAÇÃO: A SUBLIME ACÇÃO

Sem passares pelos líquidos

sais do teu sólido

e corres directamente,

saindo de coma do solo.

Não desces àquela cave

onde estão os oceanos

e os juramentos líquidos.

Irrompes pela atmosfera

volátil e etilizado

como um espelho

a aproximar-se do sol

Sem a secura dos líquidos

que secam pela viveza

como que entram e com que saem

e conferem um outro estado

gasoso, mas não sublime,

tu passas, vivo, e rápido,

embora sobre, vidente, com

um fio de droga apurado

no teu sangue voador.

LUIZA NETO JORGE (1939 – 1989) – Poesia

PODERIA TER ESCRITO...

Poderia ter escrito a tremer de respirares tão longe

Ter escrito com o sangue.

Também poderia ter escrito as visões

Se os olhos divididos em partes não sobrassem

No vazio de ceguez

E luz.

Poderia ter escrito o que sei

Do futuro e de ti

E de ter visto no deserto

O silêncio, o fogo e o dilúvio.

De dormir cheio de sede e poderia

Escrever

O interior do repouso

E ser faúlha onde a morte vive

E a vida rompe.

E poderia ter escrito o meu nome no teu nome

Porque me alimento da tua boca

E na palavra me sustento em ti.

DANIEL FARIA – in Poesia

A LENHA...

Lenha – e a extracção de pequenos astros,

áscuas. De poro a poro,

os electrões das corolas. Somente no mais escuro

não há nada. No escuro, a carne é um buraco

invisual, e o que arde é o pão

no estômago, e nos brônquios

cortadamente

o ar. E o carbono devora sono a sono a inocência

das imagens. O que toca o órgão mais profundo

do sopro não é música

nem chama: apenas um dedo de mármore entre

as têmporas como

uma bala. E enquanto pontas de fogo marcam

a boca, morremos afogados,

no espelho, no rosto. E se a loucura um instante

levanta as pálpebras.

A grande válvula do corpo.

A escuridão, a terra.

HERBERTO HELDER (1930) – Ofício Cantante