(ORAÇÃO POPULAR À LUZ)

Arca benta fechada,

Corpo santo de Jesus,

Já cantam os galos,

Lá vem a luz,

Para salvar a minha alma,

Para sempre; ámen, Jesus!

In Rosa do Mundo – 2001 Poemas para o Futuro

AS HORAS

As horas de que tenho pena

São as que nunca viverei.

Astro, ‘standarte, azul, falena,

Manto de rei,

Miséria do lacónico auge,

Quando a ânsia foi grande e sangue.

Palácio fauce de leão langue.

A cascata de leve estruge

E entre áleas ou coberta a séries

De prantos por interromper,

Diverge a astros o dizeres

Que é certo morrer.

Por isso sonho alado, gala

Da tarde atónita e macia,

O rastro saqueou e opala

Sequência fria.

31.5.1917

FERNANDO PESSOA (1888 – 1935) – Poesia 1902/1917

(edição de Manuela Parreira da Silva, Ana Maria Freitas e Madalena Dine)

OS SONHOS

À memória de Ângel Crespo

Que são os sonhos?

Os sonhos são produções vulcânicas da memória, anunciações, a inquietação silenciosa dos mortos?

O paraíso e o inferno que os homens podem entrever como coisa sua, ínvia?

Ou serão o território dos trinta e três deuses védicos, deles e de todos os outros depois desaparecidos?

Sonhando, os loucos deixam de atormentar-se, e para os alucinados a vida será menos labiríntica, menos persecutória, será mais benévola, mais justa?

As transfigurações, os presságios, as deambulações sinuosas dos sonhos terão algo a ver com o trabalho poético?

E a poesia, doçura enigmática e interrogante, em busca do perene, do impossível, não se resume a uma espécie última, uma espécie incandescente de sonho?

ANTÓNIO OSÓRIO (1933) – A Luz Fraterna

SENTADO NO PÓ

Sentado no pó do cru tronco

Como me sinto só e não me encontro

Mas ao ver o teu chegar

Como eu quero crer que te vais dar

E sob o sol escaldante que abrasa

Todo o meu olhar pedante se arrasa

E vindo tu toda nua

Desposada de qualquer querer

Distribuindo a brisa que é tua

E criando desejo para eu te ver

Fazes com que todo o meu ser

Que se encontra deveras distraído

Se arrepie e se desencadeie para te ter

Sem ficar arrependido

E vindo tu toda frágil

Sem qualquer força de presença

Não mostrando que podes ser ágil

E ludibriando a minha crença

Fazes com que o meu lânguido olhar

Que me quer dizer que sou o melhor

Em tudo

Seja a metamorfose do meu amar

Para que não possa ficar mudo

E vindo tu com vontade de me conhecer

E me ter

Sem pedir nada em permuta

Fazes com que eu

Sem qualquer disputa

Em homem me transforme

CARLOS SOUSA RAMOS

NOS BAIXIOS DO CETINJE

(canção popular)

Ó Cetinje – rio orgulhoso!

Dizias – não ter baixios.

Vim – para a beira das tuas margens,

E encontrei – um baixio, dois baixios, três baixios…

Num campeavam – os convidados de uma boda

Rapazes e raparigas – brincavam no segundo.

No terceiro – um irmão e uma irmã,

A irmã bordava – mangas para o irmão,

O irmão cosia – fino corpete para a irmã.

A irmã diz-lhe: - <Cose as mangas, irmão,

Fá-las estreitas – que uma maça não passe,

Que mão de homem – não possa lá entrar!>

<Querida irmã – respondeu o irmão,

Se alguma vez – mão de homem se aproximar

O teu mimoso corpete – abrir-se-á por si.>

Ó Cetinje – rio orgulhoso,

Que dizias não ter baixios!

In Rosa do Mundo – 2001 Poemas para o Futuro

(tradução de Maria Jorge Vilar de Figueiredo)

NUNCA ME SENTI EM CASA

Nunca me senti em Casa - Cá em baixo -
E nos Aprazíveis Céus
Não me sentirei em Casa - eu sei -
Eu não gosto do Paraíso -

porque é domingo - sempre -
E o Recreio - nunca chega -
E o Éden serão solitárias
Claras Tardes De Quarta-Feira -

Se, ao menos, Deus fizesse visitas -
Ou Sestas -
E deixasse de nos ver - mas dizem
Que Ele - por um Telescópio

perpétuo nos olha -
Eu própria fugiria
D'Ele - e do Espírito Santo - e de Todos -
Não fosse o <<Juízo Final>>!

EMILY DICKINSON (1830 - 1886) - Esta É a Minha Carta ao Mundo

(tradução de Cecília Rego Pinheiro)

VOLUME DE LIVROS

Bati com a porta atrás do poema.
Os dedos trilhados pela segunda vez
num só dia, inspiram alguma cautela.

Foram-se os dedos, ficaram os anéis,
a sensação de não conseguir passar
com o corpo todo, o volume de livros
debaixo do braço.

E o peso que os livros ganham
quando arrumados num saco, numa caixa
na memória?

TERESA M.G. JARDIM (1960) - Jogos Radicais