CASA DAS SEMENTES

É triste não possuir uma casa de sementes.

Não adianta amar essas partículas ali ociosas,

nem desejar que nidifiquem sem granizo

e irrompam como a chama de uma vela.

É triste pagar um preço pelo que há-de nascer,

que o bersim perca a cor alazã penetrando na terra

e o trevo da Pérsia alimente a boca das reses.

É triste que não recusem essa densa, pródiga,

obstinada servidão, a vitalidade apaixonada pelo sol,

e não façam, como um camponês, as suas contas,

exigindo a Deus e aos homens o salário da maquinação.

ANTÓNIO OSÓRIO (1933)

Casa das Sementes – Poesia Escolhida

O TEMPO

O tempo perfura portas cerradas
biombos, tabiques e lapsos
um rangido de ferrugem velha
a mercadoria imaginária que tenhamos

insectos erram de planta em planta
um feto desdobra as grandes folhas
estranhamente espaçosas
nesta estação

A lua sobe no céu
lavado de fresco pelas últimas trovoadas

JOSÉ TOLENTINO MENDONÇA - Estação Central

QUÃO MÍSEROS TEUS ÓDIOS

[…]

                        Quão míseros teus ódios

Criados na falsidade,

                        Põe abaixo tua vaidade,

Precoce em destruir, mesquinho em caridade,

Põe abaixo tua vaidade

                        Digo põe abaixo.

Porém ter feito em vez de não fazer

                        isto não é vaidade

Ter, com decoro, batido

Que um Blunt abrisse

                        Ter captado no ar a tradição mais viva

ou de um belo olho velho a flama invicta

Isto não é vaidade.

            Aqui a falha está em não ter feito,

tudo na timidez que vacilou…

            EZRA POUND (1885 – 1972) – Os Cantos

(tradução e introdução de José Lino Grunewald)

GEOGRAFIA EM PÓLVORA...

Geografia em pólvora, solitária brancura

deflagrada, é a flor das lâmpadas, poeira

a fremir por canos finos, largura escoada,

imprime-se o espaço em transe,

pulmões na camisa, por ser devagar,

por o mel escorrer, distraído, frio,

ou fervendoOLVORA

na cabeça, sempre a porejar da pedra,

lento no rosto que a luz colérica varre,

sempre na atenção pendida,

ou grãos luzentes toda a noite no fundo

branco,

fechado, o mel, no limiar,

a casa alagada, flutuante, acesa,

e fosforescem cartas, mapas, golfada de seda abrupta

em cima do estremecimento do meio-dia,

canais de mel, os androceus, manchas queimando,

sobre as pautas desdobradas de baixo para cima

HERBERTO HELDER (1930) – Ofício Cantante

EU QUERO, EU QUERO

De boca aberta, o deus recém-nascido

imenso, calvo, embora com cabeça de criança,

gritou pela teta da mãe.

Os vulcões secos estalaram e cuspiram,

a areia esfolou o lábio sem leite.

Gritou então pelo sangue paterno

que agitou a vespa, o tubarão e o lobo

e veio engendrar o bico do ganso.

De olhos secos, o inveterado patriarca

Ergue seus homens de pele e osso;

farpas sobre a coroa de fio dourado,

espinhos nas hastes sangrentas da rosa.

SYLVIA PLATH (1932 – 1963) – Pela Água

(tradução de Maria de Lurdes Guimarães)

ONDE COAXAVAM RÃS

Onde coaxavam rãs
em charcos de juncos remexidos por javalis
atoladas de água até aos joelhos
é que elas se despiam

à noite as rememorava
sacudindo as crinas
e escouceando
contra a impertinência de algum insecto
quando se baixam e levam as mãos aos sovacos
e a pouca água escorre pelo abdómen

toda a minha vida desejei aquela água
que acaba por se perder entre coxas e juncos

penso que o Pirico se concentrava então no mata-ratos
e olhava os animais com um carinho suspeito.

MANUAL AFONSO COSTA (1949) - Os Últimos Lugares

A VIDA É...

A vida é uma vitória constante. Cada minuto da vida é

preciso arrancá-lo às mãos da morte.

TEIXEIRA  DE PASCOAES (1877 – 1952) – Senhora da Noite, Verbo Escuro

(apresentação de Mário Garcia)

LEVANTA-TE E OBEDECE

Levanta-te e obedece à criança que foste

vai pelo deserto da idade onde a mentira

comendo a paisagem se expande dentro

destas pobres imagens desmanteladas

o voo das infelizes aves desprende-se  da terra

onde o corpo guardou o remoto canto  das luas

dos limos das areias e das primeiras águas

abre agora as pálpebras no quarto escuro

acorda o branco tigre pelo sangue terno do sono

não tenhas medo do dilúvio

onde o rapaz cresce deixa o cortante dia

entornar-se luminoso como um punhal

AL BERTO (1948 – 1997) – O Medo

A IDADE

Quem de forma justa e sagrada

Passa a vida,

Docemente alimentando-lhe o coração,

Longa vida criando,

A esse acompanha-o a esperança, que

À maioria dos mortais

Rege a tão versátil opinião.

Uma das mais belas imagens da vida, o modo como os costumes inocentes preservam o coração vivo, de onde nasce a esperança; esta concede então também à simplicidade um florescimento, com as suas diversas tentativas, e torna ágil o sentido, e tão longa a vida, na sua demora precipitada.

FRIEDRICH HOLDERLIN (1770 – 1843) – fragmentos de Pindaro

(tradução, notas e posfácio de Bruno C. Duarte)

TEORIA DAS CORDAS

Não era isso que eu queria dizer,

queria dizer que na alma

(tu é que falaste da alma),

no fundo da alma e no fundo

da ideia de alma, há talvez

alguma vibrante música física

que só a Matemática ouve,

a mesma música simétrica que dançam

o quarto, o silêncio

a memória, a minha voz acordada,

a tua mão que deixou tombar o livro

sobre a cama, o teu sonho, a coisa sonhada;

e que o sentido que tudo isto possa ter

é ser assim e não diferentemente,

um vazio no vazio, vagamente ciente

de si, não haver resposta

nem segredo.

MANUEL ANTÓNIO PINA - Atropelameto e Fuga

SÉTIMO DIA

Voltámos, um a um, da tua morte
para a nossa vida como quem regressa a casa
de uma longa viagem. para trás ficaram recordações, países
e agora é como se te tivéssemos sonhado.

A voz que, distante da escuridão, suspendemos
quando se desmoronou o mundo para o fundo de ti
erguê,o-la de novo para os afazeres diurnos
e para as horas comuns.

ainda ontem estávamos sozinhos diante do Horror
e já somos reais mais uma vez!
A própria dor adormeceu no nosso colo
como um animal de companhia.
(25/06/01)

MANUEL ANTÓNIO PINA -  Atropelanetno de Fuga

NA HORA DO SILÊNCIO SUPREMO

Não haveria roubo, e há só o roubo,
há só a música, é lá que tudo ondeia...
Já li tudo, já fiz tudo (quem?).
Regresso, pois, à minha solidão.

Ouvir-me-eis até ao infinito.
Nós só falamos para nós próprios
e o tempo não existe, nem os outros.

Porque está tudo parado e aquele que escreve
é também eternamente escrito.
O seu passado é o Futuro de tudo,
ele a sombra de tudo o que há-de vir.

MANUEL ANTÓNIO PINA  -  Aquele Que Quer Morrer

ALGUNS PROVÉRBIOS E NÃO

Pão a cozer – menino a ler

Mulher francesa – toalha na mesa

Vinho no copo – bandeira no topo

Menino esperto – Barquinho en el puerto

Homem pelintra – queijadas de Sintra

Neo-realista – ó ver a lista

Comida no papo – ária de sapo

Grande caçada – lua encarnada

Mão de três dedos – longos segredos

Gente que berra – marinheiro em terra

Mesa de pinho – carapauzinho

Água a correr – é de endoidecer

Muitos aviões – coçam-se os tufões

Homem roubado – boi encarnado

Primo penetra – etc etc

Enterocolites – Frederico Nites

Rato esquimó – Eduardo

Tabaco havano – extraordinariamente bacano

Americana  - farafangana

Peles de coelho – vício velho

Mar agonie – assim é que é

Meretriz nua – roupinho fua

Pevide a ler – não pode ser

General Franco – sal tim tim banco

Láráritutátázting – coistanding

MÁRIO CESARINY (1923 – 2006) – Antologia do Cadáver Esquisito

OS SONHOS...

        Os sonhos são como a tradução para uma língua de coisas

intraduzíveis de outra; ou como a transposição para linguagem

- forçosamente confusa ou complicada – de sentimentos vagos

ou complexos, que a redacção normal não pode comportar.

FERNANDO PESSOA (1888 – 1935) – Aforismos e Afins

(edição e prefácio de Richard Zenith, tradução de Manuela Rocha)

MEMÓRIA AO ABANDONO

Memória ao abandono

a válvula do sono

aberta.

Desdobra panos

hélice, ela

a grande borboleta

se é por pousar

já pousou –

despejando o vento

na abertura do vulcão

encaminhando a lava

no sentido giratório.

Antes

tive medo de ter sono

agora

é planeta a planeta.

SÉRGIO GODINHO (1945) – O Sangue Por Um Fio

(desenho de Tiago Manuel)

SOU GÉMEO DE MIM

Sou gémeo de mim

O que sou é

Distância.

Estou sentado sobre os meus joelhos

Separado.

Aquilo que une

É um rumor.

Não descanso. Sou urgência

De outro sítio. E pudesse velar-me

Longe

Dos homens como se neles

Adormecesse.

DANIEL FARIA - Poesia

METÁFORA

Escolho o silêncio assunto antigo para

falar deste domingo: descrevê-los

o silêncio o domingo será como

falar da escuridão e que metáfora

mais certa se as há certas, para a ínfima

luz própria metafórica do dia

A tua voz então vem como nave

a si mesma sulcar-se, na penumbra

tornando-se, não sei se mais igual

ou mais diversa do escuro sentido

do sentido, o tema interrompendo

do poema: o silêncio o domingo.

GASTÃO CRUZ (1941) A Moeda do Tempo

AS SENHORAS DE CAMBRIDGE

As senhoras de Cambridge que vivem em almas mobiladas

são desgraciosas e têm pensamentos confortáveis

(e também, com as bênçãos protestantes da igreja

as filhas, inodoros e informes espíritos)

elas acreditam em Cristo e Longfellow, ambos mortos,

estão invariavelmente interessadas em tantas coisas –

neste instante em que escrevo ainda é possível encontrar

prazenteiros dedos tricotando para o serão os Pólos?

talvez. Enquanto rostos permanentes recatadamente debatem

o escândalo da Sra. N e do professor D

… as senhoras de Cambridge não querem saber, sobre

Cambridge se por vezes na sua caixa

cor de alfazema e sem esquinas, a

lua se agita como um resto de rebuçado zangado.

E. E. CUMMINGS (1894 – 1962) -  livrodepoemas

(tradução, introdução e notas de Cecília Rego Pinheiro)

ESCUTAS-ME

Filha da voz, de costumes

Breves – entreaberta – escutas

A moreia por uma secção de canas.

O hipocampo nas constelações

Frias – reparte seu perpétuo

Almanaque. Até muito tarde

Falas. Depois, adormeces.

1 … 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8. Em oito

Partes.

GIL DE CARVALHO (1954) – De Quatro e Cinco

O AZUL

Do eternamente Azul a serena ironia

Abate, indolentemente bela como as flores,

O poeta impotente que o seu génio maldiz

Ao longo de um deserto sobre a aridez das Dores.

Furtivo, olhos fechados, sinto-o bem que remira

Com o terror intenso dum remorso por dentro,

A minha alma vã. Onde fugir? Delírio

De que noite lançar, farrapos, ao desprezo?

Nevoeiros, subi! Vertei as cinzas mornas

Com remendos de bruma esparsos pelos céus

Que afogará o charco lívido dos outonos

E construí um largo e silencioso tecto!

E tu, sai dos letais paúis e arrepanha,

Ao cercarem-se, a lama e os pálidos caniços,

Caro Tédio, a tapar com a mão jamais lassa

Os buracos azuis que as aves más abrirem.

[…]

STÉPHANE MALLARMÉ (1842 – 1898) – Poesias Lidas por Fernando Pessoa

8tradução e prefácio de José Augusto Seabra)

NO MATO É MORTO UM VEADO

No mato é morto um veado

Coberto de juncos brancos:

Há uma rapariga em flor

Um belo homem a seduz.

No bosque troncos de carvalho

No mato, morto, um veado:

Com juncos brancos, ata-o bem.

Lá está ela – bela como jade!

<Devagarinho – gentilmente!

Não estrague a faixa – à cintura,

Não faça ladrar o cão!>

SHIJING Livro dos Cantares 8(~1200~~1600)

In Uma Antologia de Poesia Chinesa do Shijing a Lu Xun

- segundo milénio antes da era comum – século xx

(por Gil de Carvalho)

CADERNO AZUL

I

Não é que não pense no fim do mês

até já pus o íman no contador

angustia-me tanta energia invisível

penso no fim do mês e da vida

e não sei o que me dói mais

os olhos abertos da minha filha

esperam saber como perguntar

o teu pai filha ainda espera respostas

ou como construir as perguntas certas

esvai-se a casa e eu com ela

preocupado com as respostas

com as sobras das perguntas

enredo as palavras e embalo-as.

CARLOS ALBERTO MACHADO (1954)

Registo Civil – poesia reunida 200-2006

IT’S TIME TO BE CLEAR

Os que falam de mim dizem que sou pobre

Existo à maneira de uma arvora

Tenho diante e atrás de mim a noite eterna

Vacilo, duvido, resvalo

E sei: a maior parte das vezes o amor nasce do erro

transcreve-se a azul ou a negro

sobre passagens, casas inacabadas, alturas remotas

Observá-lo apenas serve

para tornar contundente a sua forma nunca exactamente igual

a sua incrível velocidade destacada no meio do nada

enquanto a noite se desmorona

sempre mais bela

JOSÉ TOLENTINO MENDONÇA (1965) – Estação Central (2012)

O CANTO DO MELRO

Da ponta do bico brilhante e amarelo

Da ave pequena soltou-se um trinado.

De dentro de um ramo de folhas doiradas

O melro lança o seu cantar pelas águas do lago.

ANÓNIMO (SÉCS. VIII – IX)

in Rosa do Mundo – 2001 Poemas para o Futuro

(tradução de José Domingos Morais)

A PALAVRA-ESCRITA

A palavra-escrita

é um labor arcaico:

sulca enigmas

venda e desvenda

o sentido do gesto

É uma imagem detida

recolhida do mais fundo cinema íntimo

onde o verdadeiro

é um ser invisível

O cinema do mundo está aí

onde houver ilusão

onde houver vontade de ver

mesmo que seja só o nada.

ANA HATHERLY (1929) – O Pavão Negro

(prefácio de Paulo Cunha e Silva)

A CASA DEVASTADA

Em pedaços o vaso rupestre jaz,

   Seus elos de dança desfeitos,

E, junto a ele, sarças definham,

   Abafada fonte de sol!

A aranha no loureiro a teia tece,

   A erva daninha exila a flor:

E, qual estufa, o busto de Apolo

   Gera cal para a torre de Mamona.

HERMAN MELVILLE (1819 – 1891) - Poemas

(selecção, tradução e introdução de Mário Avelar)

SOB UMA PALMEIRA...

Sob uma palmeira branca

à beira do ribeiro, no caminho curto,       

‘scruto o sânscrito da água

ANTÓnIO BARAHONA (1939) – O Sentido da Vida É Só Cantar

ASSIM COMO O TEMPO PASSA

Assim como o tempo passa

já posso ser o que sou

breve chuvisco de tarde

nublado pela manhã

sol em neve declinado

seco mar fresca aridez

Não deixo nem testamento

nem memória do que vi

as vozes que me habitaram

os corpos que me queimaram

não sei que sorte tomaram

nem que levaram de mim

É certo, julgamos sempre

olhar de frente o futuro

mas o que vemos é só

um braço do rio parado

muro de gruta pintado

a fazer vez de presente

Na linha do horizonte

perdeu-se outrora um navio

em terra fiquei deixado

ferido de sangue frio

de mãos e pés amarrado

à lembrança, mas de quê?

[…]

ANTÓNIO FRANCO ALEXANDRE (1944) – Uma Fábula