ÍCONES ESCONDIDOS

Ícones escondidos

mostram-se ao relento.

Eles sabem que no cansaço da noite

não há naufrágio que não desvende o seu despojo.

(nem madrugadas que cheguem ao que se quer dos dias)

o que, por soberba, se criou).

Ícones são iguais:

morrem na praia.

Mas agora

remexidos

depois de bem imaginados os destroços

que ninguém os apedreje.

Na baixa-mar

ninguém os olhe de frente –

o seu olho arrancado e o outro tão transparente

pasto de novos predadores –

ninguém os apedreje

em rigor

nem nos olhos.

SÉRGIO GODINHO – o Sangue Por Um Fio

OS MEDOS

       O medo quando nos empece, vem de longe; traz poeira da

via láctea, na túnica flutuante de sombras…

TEIXEIRA DE PASOAES (1877 – 1952) – Senhora Noite. Verbo Escuro

(apresentação de Mário Garcia)

LISBOA, NOIVA DO TEJO

Sejamos mais sinceros.

Nem sempre o caldo (ainda que instantâneo)

nos aquece o corpo.

Nem mesmo a terna mão de plástico

Que nos ensaboa lentamente

o cérebro.

A máquina debruça-se no limiar

da alma. Perscruta. Indaga com copiosos

números os teus, meus, nossos

pequenos sentimentos domingueiros.

Alguém, sentado, no Cais das Colunas,

pesca um preservativo, uma embalagem,

um sonho.

Não. Não são estas as palavras de hoje.

E já os gregos tinham labirintos.

Os peixes róseos, a cantilena que sobe da lota,

o cheiro do mar – feno que te vem

à boca – campos de praia –

ainda nos encantam.

Por isso

entra no carro e acelera o choro.

Tens no porta-luvas um lenço de papel.

Assoa-te. E espera então a noite

em perfeito e desesperado

estado de limpeza.

ARMANDO SILVA DE CARVALHO (1938) – O que Foi Passado a Limpo

HOMENS QUE SÃO COMO LUGARES MAL SITUADOS

Homens que são como lugares mal situados

Homens que são como casas saqueadas

Que são como sítios fora dos mapas

Como pedras fora do chão

Como crianças órfãs

Homens sem fuso horário

Homens agitados sem bússola onde repousem

Homens que são como fronteiras invadidas

Que são como caminhos barricados

Homens que querem passar pelos atalhos sufocados

Homens sulfatados por todos os destinos

Desempregados das suas vidas

Homens que são como a negação das estratégias

Que são como os esconderijos dos contrabandistas

Homens encarcerados abrindo-se com facas

Homens que são como danos imparáveis

Homens que são sobreviventes vivos

Homens que são como sítios desviados

Do lugar.

DANIEL FARIA – Poesia (1971 – 1999)

DO FAUSTO

Alta Montanha

Picos recortados, de penhascos agrestes.

Uma nuvem aproxima-se, encosta-se à parede rochosa

e desce sobre uma plataforma saliente, dividindo-se.

FAUSTO (saindo da nuvem):

Olhando a meus pés a mais funda das solidões,

Meditativo, toco a orla deste cume,

Abandonando a nuvem que me transportou

Suavemente, em dias claros, por terra e mar.

De mim se afasta aos poucos, sem se dissipar.

Sua massa compacta p’ra leste deriva,

Segue-lhe a rota, cheio de espanto, o meu olhar.

Divide-se em curso, ondeia, multiforme.

E ganha forma já! O olhar não me engana!

Majestosa, deitada em coxins de sol,

Gigantesca e divina forma de mulher.

Vejo-a! Parece-se com Juno, Leda, Helena,

Oferecendo-se, nobre e bela, ao meu olhar.

Ah, já se afasta! Informe, vasta, acastelada,

Repousa a leste, como um glaciar ao longe,

Reflectindo a grandeza de dias fugazes.

[…]

JOHANN WOLFGANG GOETHE (1749 – 1832) – O Jogo das Nuvens

(selecção, tradução, prefácio e notas de João Barrento)