TEMPO

Talvez um bálsamo ignorado se derramasse

sobre a sua cicatriz.

Como um perfume,

como o toque subtil de dois dedos exangues.

Ao voltar à direita,

a caminho do guindaste,

sabia que o esperava uma barca sem remos,

e mais para cima havia um alpendre, com

trepadeiras que subiam.

Era isso o que o tempo fazia:

recomeçar, eternamente, um trabalho de oficinas

lentas.

Enredar no peito roseiras queimadas pela

estação das trevas.

E assim ia,

deambulando pelos campos,

com um archote inútil, que o vento apagava.

JOSÉ AGOSTINHO BAPTISTA (1948) – Filho Pródigo